Der Ferientag am Fluss

In den Ferien war ich mit meinem Vater am Fluss, weil wir beide das Zeichnen von Steinen ausprobieren wollten.

Wir packten die Skizzenblöcke, Bleistifte und ein paar Flaschen Wasser ein und fuhren mit dem Fahrrad zum Ufer.

Dort suchte jeder einen ruhigen Platz: mein Vater setzte sich auf einen großen, flachen Stein, ich nahm ein Stück Kies, das im Wasser lag, und legte mich auf das Gras.

Als wir begannen, fiel mir sofort auf, dass das Licht auf dem Wasser ständig wechselte.

„Vielleicht sollten wir warten, bis das Licht stabiler ist“, schlug mein Vater vor, weil er die Konturen besser sehen wollte.

Ich wollte sofort loslegen, weil mir das Muster des Steins schon gut gefiel.

Wir diskutierten kurz und entschieden, dass ich zuerst zeichnen darf, während er das Licht beobachtet.

Ich zeichnete den Stein langsam, achtete auf jede Ritze und jede Schattierung.

Währenddessen schoss ein kleiner Fisch über das Ufer, und mein Vater bemerkte, dass das Wasser plötzlich trüb wurde.

Er rief: „Jetzt ist es zu schlammig, wir können die Details nicht mehr erkennen.“

Ich musste entscheiden, ob ich meine Zeichnung abbreche oder trotzdem weitermache.

Ich entschied mich, weiterzumachen, weil ich die Form bereits im Kopf hatte.

Als wir fertig waren, lagen unsere Blätter nebeneinander.

Die beiden Bilder sahen völlig verschieden aus: mein Vater hatte schnelle, lockere Striche, ich hatte lange, präzise Linien.

Wir tauschten die Blätter, lachten über den Unterschied und beschlossen, die Werke aufzuhängen.

Heute hängt das Bild meines Vaters über meinem Bett, und meines hängt in seinem Arbeitszimmer.

Die Erinnerung bleibt, dass ein kleiner Moment am Fluss unser Bild von Kunst und Geduld verändert hat.